Às vezes penso que há alguma coisa profundamente errada nisto de viver. Nisto de viver como vivemos. Acordar à pressa, tomar o pequeno-almoço à pressa sair à pressa beijar os filhos à pressa voltar a vê-los à noite numa pressa de os deitar engolir qualquer coisa à pressa ansiar pelo fim-de-semana que passa depressa demais. Descobrir que é Natal dois dias antes do próprio Natal, sem ter tempo de o degustar, de usufruir das coisas boas que ele tem, uma espécie de magia redentora com o poder de nos deixar mais felizes, e no entanto não, no entanto a quantidade de trabalho avoluma-se, há presentes para comprar, desvirtua-se todo o encantamento festivo e apaziguador, e uma vez mais é com pressa que vivemos e depressa o Natal passa e não tarda é verão outra vez, e tudo se esfuma, tudo se esvai, tudo se esboroa por entre os nossos dedos. E de repente os filhos já calçam o 39 e encontramo-los no corredor como se fossem estranhos que vivem debaixo do mesmo tecto, quem és tu?, e uma voz grossa e displicente responde qualquer coisa como, então mãe? ‘Tás bem?, e nós com vontade de largar em prantos, Não estou bem, como é que podia estar bem??? O tempo voou e eu preferia-o caminhante, vagaroso, e agora estás aqui tu no corredor, quem és tu, com essa voz grossa, com esse cabelo esforçadamente despenteado, com esse olhar sobranceiro, altivo, tão grande que nem te reconheço, assim de repente. E então vamos ao espelho mais próximo para não nos reconhecermos também, aquelas rugas não são nossas, não podem ser, aquele olhar baço não é nosso, não pode ser.